Kassel

Göttingen

 Cuxland

Rote Straße

Weinbergbunker

Johannisfeuer

Hotel Alte Liebe

Eiskalter Sommer

Wattläufer

Hotel Alte Liebe

»Sollten wir nicht langsam umkehren?« Das Mädchen deutete in Richtung Duhnen und Döse, wo die Lichter der Häuser und Straßenlampen allmählich zu einer glitzernden Skyline verschmolzen. »Es ist schon dunkel. Außerdem kommt das Meer bald mit der nächsten Flut.« Er kicherte und deutete zu einer der Rettungsbaken, die nicht weit vor ihnen aus dem Watt ragte. »Ich wollte schon immer mal auf so einem Ding übernachten.« Dann griff er nach der Hand des Mädchens und zog es zu sich heran. »Komm, lass uns hingehen. Danach kehren wir um.«

»Danach?« Die Frage der jungen Frau klang ein wenig anzüglich. »Hast du etwas Bestimmtes vor?« Ohne die Antwort abzuwarten, entwand sie sich ihm lachend und lief einige Schritte voraus. »Wahrscheinlich ist es da oben ziemlich unbequem.«

»Probieren geht über Studieren!«, rief er und folgte ihr. Dieses Geplänkel ging schon fast eine halbe Stunde so. Und wenn er sich nicht ganz gewaltig täuschte, war die hübsche Kleine, die er erst vor wenigen Stunden kennen gelernt hatte, sich ihrer Worte durchaus bewusst. Zuerst hatten sie über das Hotel gesprochen, ihre Eindrücke von der Stadt Cuxhaven und von den Stränden in Döse, Duhnen und Sahlenburg, über Wattwagen und die Insel Neuwerk ausgetauscht. Dann hatte sie ihn nach seiner Familie gefragt und erzählt, dass sie Studentin war und hier einem Ferienjob nachging. Sie war also um die zwanzig, halb so alt wie er. Sie war groß, schlank, und hatte die Figur eines Models. Er war sofort von ihr fasziniert gewesen, hatte ihr Lächeln und ihre Blicke aber erst nach und nach verstanden. Und noch jetzt erschien es ihm kaum fassbar, dass sie sich mit ihm zu einer Wattwanderung verabredet hatte. Bis zuletzt hatte er daran gezweifelt, dass sie tatsächlich zur vereinbarten Zeit am vereinbarten Treffpunkt auftauchen würde. Doch dann hatte ihr Anblick ihm fast den Atem geraubt. Die langen honigfarbenen Haare fielen glatt über die Schultern, unter dem Pony blitzten mandelförmige braune Augen. Er bewunderte ihre formvollendeten roten Lippen unter der schmalen, geraden Nase. Ein Gesicht, wie er es lange nicht aus der Nähe gesehen oder gar berührt hatte. Ohne zu zögern war sie zu ihm ins Auto gestiegen, hatte vorgeschlagen, nach Sahlenburg zu fahren, um von dort aus ein Stück in Richtung Neuwerk zu wandern.

Und nun waren sie hier, umgeben von der Weite des Wattenmeeres, unter einem klaren Sternenhimmel, trugen die Schuhe in den Händen und ließen sich treiben. Krallten die Zehen in den kühlen Wattboden, patschten durch flache Pfützen, umrundeten Priele. Sie erreichte die Rettungsbake vor ihm und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Metallsprossen der Leiter, die nach oben in den Rettungskorb führte. Sein Atem ging rasch, als er sie eingeholt hatte, über ihrem Kopf die Sprossen der Leiter erfasste und seinen Körper nur mit Mühe daran hindern konnte, sie mit aller Kraft gegen die Leiter zu pressen. Sie verströmte einen betörenden Duft, ihre Augen glänzten. Nicht nur die schnellen Schritte hatten seinen Puls in die Höhe getrieben. Ihre Nähe, ihr Lachen, ihre Berührungen hatten ihn in einen Zustand kaum zu verbergender Erregung versetzt. Langsam und mit einer Abwehrbewegung rechnend, näherte er seinen Mund ihrer Halsbeuge. Als seine Lippen ihre Haut berührten, stöhnte sie leise, und er spürte ihre Hand auf seinem Geschlecht. Das Blut pulsierte in seinen Adern, er drückte sich gegen ihren weichen Körper, suchte ihre Lippen. Sie öffnete den Mund, erwiderte den Druck, drehte lasziv ihre Hüften. In diesem Augenblick spürte er weder die Bewegung ihrer Hände noch den Ring, der sich um sein Handgelenk legte. Erst als sie nach unten wegtauchte, sich ihm entwand und plötzlich einen halben Meter neben ihm stand, stach ein feiner Schmerz in das Gelenk. Er verstand nicht, versuchte ihr zu folgen, wurde festgehalten, zerrte gegen den Widerstand an. Dann die Erkenntnis. Sie hatte ihn an eine Leitersprosse gefesselt. Mit einer Handschelle. Ein Spiel! Die Überraschung ließ ihn einen unkontrollierten Laut ausstoßen. Fesselspiele gehörten nicht zu seinem sexuellen Erfahrungsschatz. Eine neue Gier erfasste ihn. Was hatte sie vor? Sein Blut schoss in die Lenden, geradezu schmerzhaft spürte er die Schwellung, alles in ihm drängte auf Erlösung. »Komm«, keuchte er. »Mach weiter! Ich halte es nicht mehr aus.«

»Gib mir dein Handy!« Mit der freien Hand zog er das Telefon aus der Tasche. Sie nahm es ihm ab und trat ein paar Schritte zurück. »Und jetzt?«, keuchte er. Sie musterte ihn. Ihr Blick war kalt. »Ich bin fertig.« Er lachte. »Wie – fertig? Jetzt geht es doch erst los. Komm zu mir! Ich mache dich fertig. Aber richtig. Ich bin so was von heiß!«

»Das wird sich bald ändern«, erklärte sie kühl. »Die Flut wird dich erfrischen. Dauert nicht mehr lange, bis sie kommt.«

»Die Flut? Was soll das? Welche Flut?«

»Das ewige Spiel der Meere. Ebbe und Flut. Wasser kommt und geht. In einer halben Stunde umspült es deine Füße, steigt weiter an, erreicht deine Knie, deine Eier, deinen Bauch, deine Brust. Schließlich Mund und Nase. Am Anfang kannst du noch nach jeder Welle Luft schnappen, dann wirst du die Luft anhalten. Die Atemnot wird unerträglich. Du versuchst, dagegen anzugehen, doch in deiner Lunge steigt der Druck des Kohlendioxids, du musst nachgeben. Du atmest Wasser, schluckst, hustest, röchelst, erstickst.«

Rote Straße

Professor Aschenbrandt erreichte seinen Mercedes, ließ sich auf den Fahrersitz fallen und klappte sein Mobiltelefon auf. Doch anstatt die Nachricht aufzurufen, ließ er die Fotos noch einmal durchlaufen, die Claudia in einem Anfall von Übermut geschossen hatte. Sie und er, Wange an Wange, mit nackten Oberkörpern; Claudia mit zum Kussmund gespitzten Lippen; dann er, mit verdrehten Augen unter ihr und – nach dem Liebesspiel – ermattet auf dem Bettlaken. Zuletzt noch einmal beide nebeneinander, Kopf an Kopf, auf dem Rücken liegend. Auf dem winzigen Display waren Details kaum zu erkennen, man müsste die Bilder vergrößern. Aber das war zu riskant. Früher hatte er Fotos von seinen Affären und auch das eine oder andere sehr private Video auf seinem Dienstcomputer gespeichert. Doch nachdem bei einem Professorenkollegen aus der Medizin Kinderpornos aus dem Internet auf dessen Bürorechner gefunden worden waren, hatte er alle problematischen Dateien gelöscht. Die Bilder auf dem Handy würde er wohl auch besser irgendwann wieder löschen.

Aschenbrandt seufzte und rief die eingegangene Nachricht auf. Als der Text auf dem Display erschien, erfasste ihn ein Schwindelgefühl: Zu so später Stunde noch im Hotel! Und nicht allein! Was wohl deine Frau dazu sagen würde?

Je länger er auf die Zeilen starrte, desto stärker wurde der Druck in der Magengegend. Niemand konnte wissen, dass er heute hier mit Claudia verabredet war. In Hotels trafen sie sich selten und niemals ein zweites Mal im selben Haus. Falls jemand sein Verhältnis zu der Studentin entdeckt und ihn beobachtet hatte, musste er ihm gefolgt sein. Aschenbrandt starrte durch die Windschutzscheibe nach draußen, versuchte im Rückspiegel zu erkennen, ob irgendwo in der Straße ein Wagen stand, dessen Fahrer auf ihn gewartet haben könnte, um ihm die SMS in diesem Augenblick zu senden. Doch weit und breit war kein Fahrzeug zu sehen. Ein Taxi rollte heran, hielt vor dem Hotel. Der Fahrgast zahlte, stieg aus und verschwand im Eingangsbereich, ohne sich umzusehen.

Aschenbrandt startete den Motor, schaltete das Licht ein und ließ den Wagen langsam anrollen. Immer wieder wanderte sein Blick zum Rückspiegel, doch niemand schien ihm zu folgen.

Nachdem er die Innenstadt erreicht und den Mercedes in Richtung Geismartor gelenkt hatte, ohne dass er einen Verfolger be- merkt hatte, beruhigten sich seine Nerven ein wenig. Vielleicht war die SMS gar nicht für ihn bestimmt gewesen. Jemand konnte sich vertippt haben. Ein Zahlendreher. Der Absender erfuhr nicht, ob seine Nachricht den Adressaten erreicht hatte. Ohnehin kannten nur wenige Menschen seine Handy-Nummer. In Gedanken ging er alle Möglichkeiten durch. Außer seiner Frau und den Kindern wussten nur ein paar Kollegen, seine Sekretärin, der Seminarvorstand und die Sekretärin des Seminars, das Dekanat der Fakultät und einige Freunde, wie er per Mobilfunk zu erreichen war. Und natürlich Claudia. Sie hatte das Hotelzimmer zehn Minuten vor ihm verlassen. Ob sie ihn auf den Arm nehmen wollte? Manchmal hatte sie eigenwillige Ideen.

Beinah hätte er das Lenkrad verrissen und wäre mit dem schweren Wagen auf den Mittelstreifen geraten. Die Nummer des Absenders! Er hatte überhaupt nicht auf die Zahlen geachtet!

Während er bemüht war, sich richtig einzuordnen und die Spur zu halten, tastete er nach dem Handy und klappte es auf. Die Ampel an der Reinhäuser Landstraße kam ihm zu Hilfe. Es dauerte eine Weile, bis er die Nachricht wiedergefunden hatte. Enttäuscht ließ er das Mobiltelefon auf den Beifahrersitz sinken. Als Absender war angegeben: meph@submarine.sms.com.

Erneut warf er einen Blick in den Rückspiegel. Hinter ihm hielt ein dunkler Mittelklassewagen, am Steuer saß ein junger Mann, der Kopf und Hände im Rhythmus einer Musik bewegte, deren dumpfes Dröhnen bis an Aschenbrandts Ohren drang. Ein Student? Nicht ausgeschlossen. Er würde ihn im Auge behalten. Doch als er die Geismarlandstraße einbog, fuhr der junge Mann geradeaus in die Keplerstraße.

Auf der Höhe der Gothaer Versicherung schloss plötzlich ein anderer Wagen auf und blieb dicht hinter ihm. Er folgte ihm noch, als Aschenbrandt in Geismar in die Teichstraße einbog. Sein Puls schoss in die Höhe, im Nacken und auf der Stirn spürte er Schweißtropfen. Fieberhaft suchte er nach einer Möglichkeit, den Verfolger abzuschütteln. Sollte er einfach anhalten und abwarten? Oder in eine Seitenstraße einbiegen? Nur mit Mühe widerstand er der Versuchung, das Gaspedal durchzutreten, um den anderen Wagen abzuhängen.

Schließlich erschien ihm ein einfacher Trick als die Lösung. Er würde einen Umweg über die Charlottenburger Straße fahren, den Wagen unterhalb des Wohnstifts abstellen und die letzten Meter zu seinem Haus im Meininger Weg zu Fuß zurücklegen. Plötzlich war der Verfolger verschwunden. Aschenbrandt stoppte und sah sich um. Weit und breit war kein Auto zu sehen. Erleichtert wischte er mit dem Taschentuch über Stirn und Nacken und setzte seine Fahrt fort. War es doch nur ein Hirngespinst gewesen?

Als er den Wagen in den Carport rangierte, meldete sich sein Handy erneut. Diesmal ertönten einige Takte aus Mozarts Zauberflöte. Dreimal klimperten klavierähnliche Töne die Papageno- Melodie, dann drückte er die Annahmetaste. In dem Augenblick sah er, dass die Rufnummer des Anrufers unterdrückt war. Aschenbrandt zögerte einige Sekunden und meldete sich dann mit einem »Ja?«

»Alle Achtung, Professor Faust! In deinem Alter noch Studentinnen poppen!« Der Anrufer kicherte. »Das nennt man wohl reife Leistung. Auch wenn das Gretchen nicht mehr ganz so jung ist. Wir sehen uns in der Walpurgisnacht.« Mit einem Piepton brach das Gespräch ab.

Weinbergbunker

Nach und nach leerte sich der Wagen. Hausfrauen mit Einkaufstaschen und prallen Plastiktüten, Männer, die müde vor sich hin gestarrt hatten, verließen die Tram. Niemand nahm ihre Plätze ein. Benjamin schloss die Augen und stellte sich vor, als einsamer Straßenbahnfahrer einen leeren Zug durch die Nacht zu steuern, der ganz allein ihm gehörte und von keiner letzten Station aufgehalten würde.

Er fuhr bis zur Endstation und musste das letzte Stück zu Fuß zurücklegen. Szenen aus dem Film liefen vor seinem inneren Auge ab. Rémy, die Ratte, fegte wie ein Wirbelwind durch die Küche, brachte alles durcheinander und die Köche ins Schwitzen. Benjamin lächelte unwillkürlich.

"He, Alter, was grinst du so blöd? Mach Platz!"

Vier junge Männer mit Glatzen, in grünen Jacken und schwarzen Hosen brachen in meckerndes Gelächter aus, als Benjamin erschreckt zurückzuckte. Er wollte ausweichen, doch sie schnitten ihm den Weg ab und ließen keine Lücke, durch die er hätte schlüpfen können. Breitbeinig bauten sich zwei der Männer vor ihm auf, während die anderen Bierdosen aus ihren Jackentaschen kramten. Mit den Zähnen rissen sie die Verschlüsse ab und spuckten sie auf den Boden. Benjamin sah sich um, aber weit und breit war niemand, der ihm hätte helfen können.

Langsam bewegte er sich rückwärts. Plötzlich fuhr ihm ein Stiefel zwischen die Füße und brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Er taumelte und fiel zu Boden. Die Glatzköpfe lachten.

"Alter, du musst erst fragen, ob du gehen darfst. Sag schön bitte, bitte zum Onkel", zischte einer mit Bierdunstatem dicht an seinem Ohr. Benjamin schüttelte den Kopf.

"Sieh da, der Kanake will nicht hören."

Blitzschnell umfassten zwei der Angreifer seine Arme, ein dritter griff in seine Hosen- und Jackentaschen. Den Inhalt warfen sie ihrem Anführer zu. Der hielt einen Zwanzig-Euro-Schein, eine KVG-Monatskarte und einen Zettel mit der Adresse eines Zahnarztes hoch.

"Schau, schau, das ist wohl dein Freier, du alte Sau. Lässt sich von schwulen Untermenschen in den Arsch ficken und mit zwanzig Eiern abspeisen. Der ist ja nicht nur versaut, der ist auch noch bekloppt!"

Wieder gab es Gelächter. Geld und Papiere verschwanden in den Taschen des Anführers.

"Wir sollten ihm einen auf den Arsch verpassen!", schrie einer der Glatzköpfe, "dann ist erst mal Sense mit der Sauerei."

Erwartungsvoll blickten alle zum Anführer. "Gute Idee", nickte der schließlich, "jeder darf dreimal. Dreht den Kanaken um, und dann ran an den Arsch."

Als sich die Griffe lockerten, reagierte Benjamin blitzschnell. Er ließ sich einfach fallen und schlängelte sich durch die gespreizten Beine seiner Peiniger. Da traf ihn von hinten ein Schlag an seinem Kopf. Benjamin taumelte, griff ins Leere und fiel der Länge nach auf den Weg. Er spürte, wie er an den Füßen gepackt und in einen Hauseingang geschleift wurde. Dort ließen sie ihn fallen. Instinktiv verharrte er regungslos, beobachtete seine Peiniger aber aus den Augenwinkeln. Mit lautem Gejohle begrüßten sie eine Anweisung des Anführers.

Dann näherten sich zwei paar Stiefel. Benjamin wusste nicht, was die Männer vorhatten, aber er ahnte, dass sie ihn quälen würden. Inzwischen war sein Kampfgeist geweckt. Unmerklich hatte er die Beine angezogen und die Muskeln angespannt. Als sich einer über ihn beugte, um ihn zu packen, schnellte Benjamin hoch und stieß ihm seinen Kopf gegen die Nase. Es krachte, und mit einem Aufschrei zuckte der Mann zurück, drehte sich, seine blutende Nase mit beiden Händen haltend, aufheulend einmal um sich selbst und schwankte gegen die Hauswand. Der andere blickte verständnislos zwischen seinem Kumpan und Benjamin hin und her. Benjamin nutzte die Schrecksekunde, sprang auf und hechtete auf den Gehweg.

Zwei der Glatzköpfe warfen sich auf ihn und drückten ihn zu Boden. Ohne ein Wort zog einer von ihnen ein Messer aus der Tasche und hielt es Benjamin vor die Augen. Dann fassten sie unter seine Arme, zogen ihn hoch und zerrten ihn zurück in den Hauseingang.

Trotz der Messerklinge, die er an seinem Rücken spürte, begann Benjamin sich zu sperren. Der Druck der Klinge wurde stärker, er spürte, wie die Spitze seine Haut durchdrang. Panik erfasste ihn, und ohne es wirklich zu wollen, begann er, um Hilfe zu schreien. Doch niemand schien ihn zu hören. Sie warfen ihn auf den Boden, einer stellte ihm den Fuß in den Nacken. Sekunden später wurde Benjamin wieder hochgezerrt, vier Paar Hände umklammerten seine Arme, drückten sein Gesicht gegen die Hauswand.

"Los geht's!" Die Tritte der schweren Stiefel ließen den Körper des Jungen aufbäumen und wieder zusammensacken. Benjamin war verstummt. Er biss sich auf die Lippen, seine Schmerzen wollte er auf keinen Fall zeigen. Der letzte der mit Bedacht gezielten Tritte traf nicht nur sein Gesäß. In Sekundenbruchteilen breitete sich die Schmerzwelle von den Hoden bis zum Hirn aus, er hatte einen Augenblick lang das Gefühl, sein Körper würde zu einer riesigen Schwellung aufgepumpt und müsste platzen, dann verlor er das Bewusstsein.

Als er wieder zu sich kam, hörte Benjamin verschwommen das Gegröle und Gelächter seiner Peiniger. Vorsichtig schob er sich zur Wand und richtete sich auf. Er schmeckte Blut. Die Männer schienen keine Notiz von ihm zu nehmen.

Doch plötzlich wurde einer von ihnen aufmerksam. Mit der Bierdose zeigte er auf Benjamin. "Der Kanake kriecht schon wieder!", rief er seinen Kumpanen zu und nahm das Opfer in Augenschein, als wolle er die Wirkung der Misshandlung prüfen. Benjamin erwartete einen weiteren Angriff, spannte alle Muskeln und stützte sich gegen die Wand. Als der Glatzköpfige auf Schrittlänge herangekommen war, bot er alle seine verbliebenen Kräfte auf, stieß sich ab, schnellte von der Wand und sprang mit beiden Füßen gegen das Standbein des Mannes.

Es krachte vernehmlich, das Bein knickte nach hinten, der Mann fiel schreiend zu Boden. Die anderen erhoben sich und starrten verblüfft auf ihren jaulenden Kumpan. "Das Schwein hat Sascha verletzt! Macht ihn fertig!"

Mit Gebrüll stürzten sie sich auf ihn. Blindwütig schlugen und traten sie auf ihn ein. Er war schneller und gelenkiger, einen Teil der Schläge konnte er abwehren, auch als ihm das Messer in den Unterarm fuhr, parierte er mit Händen und Füßen weiter die Angriffe. Doch dann zog einer der Männer eine Stahlrute. Der Schlag traf seinen Kopf und raubte ihm augenblicklich alle Sinne. Leblos sackte Benjamin zusammen.

Er hörte nicht, was die Männer beratschlagten, sah nicht, wer ihn an Armen und Beinen packte, fühlte nicht, wie sein Körper auf den Asphalt der Straße aufschlug.

Eiskalter Sommer
 

Er hätte ihn schon früher umbringen können.

Doch damit hätte er die Zeit des Hochgefühls verkürzt, das ihnseit Wochen begleitete. Es wurde aus eben diesem Abwarten gespeist, das er sich und seinem Opfer gönnte. Das Bewusstsein, den tödlichen Akt jederzeit vollziehen zu können, verschaffte ihm ein Gefühl tiefer Befriedigung. Aber dieser Reiz ließ nach. Und darum wollte er endlich jenes noch unbekannte Gefühl der Macht und Genugtuung kosten, ihn durch seine Hand sterben zu sehen.

An seinem letzten Tag erwachte Evers früher als sonst. Er schlug die Augen auf, schloss sie aber wegen der Helligkeit sofort wieder. Einige Atemzüge später versuchte er es erneut. Mit leicht zusammengekniffenen Lidern hob er den Kopf, um die Uhrzeit abzulesen. Was die ersten Sonnenstrahlen durch die Fenster der Dachgeschosswohnung ankündigten, bestätigten die Zeiger des Weckers: Nur noch eine Stunde bis zum Aufstehen. Und er hatte gerade so schön geträumt. Sein Kopf sank zurück. Wie gern wäre er zu seinem Traum zurückgekehrt! Zu dieser Frau, ihrer leidenschaftlichen Hingabe und Ekstase. Sie war sehr jung, sie hatte ein Gesicht und einen Namen. Stefanie. Doch die Bilder ließen sich ebenso wenig wieder heraufbeschwören wie die Zuneigung der jungen Frau zurückzugewinnen war. Ein bitteres Gefühl war alles, was ihm blieb. Und eine Erektion. Zunehmender Druck der Blase ließ ihn kapitulieren. Er warf das Laken von sich, unter dem er gelegen hatte, eine Decke wäre zu warm gewesen, und bemerkte die Schweißflecken im Stoff. Auch seine Haut war feucht. Die Hitze war auch über Nacht nicht aus den Räumen gewichen, obwohl er am Abend sämtliche Fenster geöffnet hatte. Seit Tagen ging das nun schon so. Ganz Deutschland stöhnte unter der Hitzewelle, selbst an der Nordseeküste wurde tagsüber die Dreißig-Grad-Marke überschritten. Noch nie war Evers so froh gewesen, einen Arbeitsplatz zu haben, an dem er sich bei Bedarf abkühlen konnte. Nur die Wohnung wurde von Tag zu Tag wärmer. Er rollte aus dem Bett und bewegte sich steifbeinig zum Bad. Auf dem Rückweg zog er die Vorhänge auf der Sonnenseite zu und nahm eine Wasserflasche aus dem Kühlschrank mit. Während er trank, entschloss er sich, nicht wieder ins Bett zurückzukehren. Schlafen würde er doch nicht mehr können, vielleicht sollte er die Zeit nutzen, um die Wohnung aufzuräumen. Sie hatte es nötig. Überall lagen Kleidungstücke herum, und auf dem Balkon standen noch die leeren Bierflaschen vom Vorabend. Ein überfüllter Aschenbecher schrie nach Entleerung. Ohne Frau bestand das Leben nach Feierabend nur noch aus Essen, Trinken, Rauchen. Ein ziemlich beschissenes Leben. Automatisch schaltete Evers das Radio ein. Bremen eins spielte Abba. Halblaut sang er mit, während er seine Wohnung in Ordnung brachte. „Waterloo – I was defeated, you won the war. Waterloo – promise to love you for ever more …” Das musste 1974 gewesen sein. Der Beginn seiner heißen Zeit. Bei „Waterloo“ war er zum ersten Mal einem Mädchen nähergekommen. Andrea Michalski. Ihren Namen würde er wohl bis zum Grab in Erinnerung behalten. Sie war etwas älter gewesen. Ein Jahr oder zwei. Nur ein paar Tage hatte die Affäre gedauert. Aber außer heftiger Knutscherei und ausgiebigem Fummeln war nichts passiert. Er hatte sich natürlich mehr erhofft, aber sie hatte ihn schließlich sitzenlassen. Wegen eines älteren Jungen.

Ein Wort des Nachrichtensprechers unterbrach seine Erinnerungen. Der Name seiner Firma war gefallen. Evers stürzte zum Radio und drehte die Lautstärke höher.

„... teilte ein Sprecher der Banken in einer gestern Abend per E-Mail verbreiteten Presseerklärung mit, dass die Fischverarbeitung eingestellt werden soll, weil sie nicht mehr rentabel sei. Der Unternehmensteil Tiefkühl-Logistik werde jedoch unter dem neuen Namen CuxFrost weitergeführt. Diese Sparte sei europaweit gut eingeführt und bewege sich mit ihren Umsätzen im Spitzenfeld der Branche. Die konventionelle Herstellung von Fischprodukten dagegen habe in Cuxhaven keine Zukunft, weil die Arbeitskosten zu hoch seien. Zur Zukunft der betroffenen Arbeitnehmer machte der Sprecher keine Angaben. Es sei Sache der Unternehmensleitung.

Achtlos ließ Evers fallen, was er in den Händen hielt. Sie haben uns verarscht. Die Verhandlungen, Überzeugungsarbeit bei den Kollegen, nächtliche Sitzungen, unzählige Gespräche – alles für die Katz.

Johannisfeuer 

Er würde ihn umbringen. So viel stand fest. Und vorher würde er ihm die Seiten des Mathematikbuches einzelnen ins Maul stopfen. Er hasste keinen Menschen so sehr wie Oberstudienrat Sass. Genüsslich malte er sich aus, wie der Lehrer um Gnade wimmern würde, wenn er, Oliver Matusch, auf der Brust des Mannes kniend, mit der Spitze der Messerklinge den Hals des Folterers ritzte und ihm befahl, die Scheiße zu fressen, mit der er jahrelang seine Schüler gequält hatte.

Zu Beginn der ersten Stunde hatten sie noch gelacht, als sich der neue Mathematiklehrer vorgestellt hatte. „Mein Name ist Sass. Oberstudienrat. Merkt euch den Namen und merkt euch Folgendes: Es gibt geniale Menschen – der Namensgeber unserer Schule war so einer – es gibt begabte Menschen und es gibt weniger begabte Menschen. Und andere, die kapieren Mathematik ihr ganzes Leben nicht, die haben den Kopf nur zum Haare Schneiden.“

An dieser Stelle hatte er sich vor der Klasse aufgebaut und die Schülerinnen und Schüler mit kaltem Blick gemustert. Sass war nicht sehr groß, darum hielt er sich gerade und trug Schuhe mit hohen Absätzen. Sein Anzug saß perfekt und wirkte edel. Die Krawatte ebenso. Oliver kannte keinen anderen Lehrer, der so viel Wert auf sein Äußeres legte.

Das Lachen war rasch verstummt. Und als es ganz still geworden war, hatte Sass hinzugefügt: „In den meisten Klassen sitzen hauptsächlich Vertreter der letzten Kategorie. Heutzutage darf ja jeder aufs Gymnasium gehen. Aber, Herrschaften, nicht jeder darf davon ausgehen, dass er die Oberstufe erreicht.“ Erneut hatte er seinen Blick über die Jugendlichen schweifen lassen. „Mindestens ein Drittel von euch wird in den nächsten drei Jahren aussortiert. Dafür werde ich sorgen.“

Noch besser wäre Verbrennen. Bei lebendigem Leibe. Oder mit dem Brennglas Löcher in die Haut. Ja, erst in die Haut, dann in ...

Oliver schrak aus seinen Träumen, als das Klassenbuch aufs Pult klatschte. Sass hatte eingetragen, aber die Stunde war noch nicht zu Ende. Und das bedeutete, dass noch eine von seinen speziellen Aufgaben kommen würde. Dazu würde er einen aus der Klasse herauspicken, der die Lösung an der Tafel vorführen musste.

Unwillkürlich rutschte Oliver auf seinem Stuhl tiefer und suchte Deckung hinter dem Vordermann.

„Göttingen hat derzeit 131.629 Einwohner. Davon sind 30.722 Studenten .” Sass schrieb die Zahlen an die Tafel. „Drei Siebtel davon sind zu dämlich zum Studieren, brechen das Studium ab und verlassen die Stadt. Um wie viel Prozent schrumpft dadurch Göttingens Einwohnerzahl?”

Prozentrechnung und Bruchrechnung in einer Aufgabe. Eine der typischen Gemeinheiten von Oberstudienrat Sass. Oliver starrte auf die Zahlen. Zuerst musste man wohl die Studenten von der Einwohnerzahl abziehen. Und dann? Wahrscheinlich die drei Siebtel berechnen. Von den 30.722. Vielleicht würde er die Aufgabe doch lösen können. Wenigstens den richtigen Ansatz schaffen. Wer die ersten Schritte überzeugend vortragen konnte, würde sofort abgelöst werden. Und Sass würde sich ein anderes Opfer suchen, um anhand der schwierigen Rechnerei vorzuführen, wie unfähig der Schüler war. Oder die Schülerin. Er ließ keine Gelegenheit aus, den Mädchen zu beweisen, wie hoffnungslos der Versuch war, ihnen die Geheimnisse der Mathematik näher zu bringen.

Oliver Matusch duckte sich noch etwas tiefer. Hoffentlich nimmt er ein Mädchen dran. Am besten die dicke Jennifer. Das wäre wenigstens noch witzig. Jenni würde mit ihrem fetten Hintern wackeln, mit den bemalten Augenlidern klimpern und am Ende heulen, weil Sass sie wieder fragen würde, ob sie inzwischen in der Lage sei, ihren Body-Mass-Index zu berechnen. Oder Sandra. Sandra würde das Blaue vom Himmel reden und wild und ziellos drauflosrechnen. Manchmal reizte sie Sass bis zur Weißglut. Sie war die Einzige in der Klasse, die sich von den giftigen Spitzen des Lehrers nicht beeindrucken ließ. Selbst wenn sie sich eine Sechs eingefangen hatte, tänzelte sie ungerührt zu ihrem Platz zurück und ließ sich wie eine Siegerin auf ihrem Stuhl nieder. Sie konnte sich das leisten, denn sie stand in allen anderen Fächern sehr gut.

Wattläufer

Das Schwert des Henkers blitzte in der Mittagssonne und sandte grelle Reflexe über die Köpfe der Menge, die sich auf der Amtmannsweide in Ritzebüttel eingefunden hatte, um das seltene Schauspiel der Hinrichtung zu erleben. Bald würde die Gerichtsstätte auf einen Hügel zwischen Stickenbüttel und Sahlenburg verlegt. Dort wurde ein Galgen errichtet, und dann würde die Todesstrafe nur noch durch Erhängen vollzogen werden – ein weit weniger erregendes Schauspiel.

Gelegentlich zuckte ein Zuschauer zusammen, wenn der vom Schwert reflektierte Sonnenstrahl seine Augen traf. Doch blinzelnd riss er sie wieder auf, um nur ja nicht den Hieb zu verpassen, der den Kopf des Mannes vom Rumpf trennen würde.

Auch Katharina kniff die Augenlider zusammen, doch das geschah aus dem unbewussten Gefühl heraus, die Figuren der Szene dadurch besser erkennen zu können. Obwohl sie sich am Rande des Platzes in größtmöglicher Entfernung vom Geschehen hielt, war ihr, als ruhte der Blick des zum Tode Verurteilten nur auf ihr. Und in seinen Augen glaubte sie die Gewissheit eines Mannes zu erkennen, der mit seinem Leben abgeschlossen hatte und dem das Gefühl der Furcht Zeit seines Daseins fremd geblieben war. Der weder Tod noch Teufel und schon gar nicht den Gottesmann fürchtete, der ihn zum Gebet anhalten wollte. Mit wüsten Flüchen verscheuchte er den Schwarzrock.

Zu den Klängen von Trommlern und Pfeifern trat nun der Barbier auf das Blutgerüst, um dem Mann die wild wuchernde rote Mähne zu stutzen und seinen Nacken freizulegen. Der Todgeweihte ließ sich bereitwillig das Hemd vom Oberkörper nehmen und fiel auf die Knie, was die Menge mit einem halb erstaunten, halb bewundernden Raunen quittierte. Während die Schergen dem Mann die Hände auf dem Rücken fesselten, begann der Barbier mit ausholenden Bewegungen die Prozedur des letzten Haarschnitts.

Regungslos beobachtete der Henker aus einigen Schritten Entfernung den Vorgang, das blitzende Richtschwert in den Händen haltend. Er trug eine blutrote Pluderhose über schwarzen Beinlingen, dazu ein schwarz-rotes Wams und einen dunklen Umhang. Über der Schulter lag eine Kapuze, die in der gleichen Farbe wie die Hose leuchtete. Katharina fragte sich, ob er sie über den Kopf ziehen würde, um sich vor dem bösen Blick zu schützen, der ihn im Augenblick des Todes aus den Augen des Hingerichteten treffen würde.

Der Barbier hatte sein Werk vollendet und verließ das Gerüst. Während die Henkersknechte den Mann aufhoben und zu einem Schemel stießen, gesellten sich zu den Klängen der Pfeifer und Trommler die Fanfaren der Trompeter.

Erneut ging ein Raunen durch die Menge, als der Henker mit einer knappen Bewegung der Schulter seinen Umhang abwarf.

Die Pfeifen wurden schriller, die Trompeten lauter, die Trommeln hektischer. In gemessenen Bewegungen näherte sich der Henker dem Delinquenten, zog die Kapuze über den Kopf und hob sein Schwert.

Die Menschen hielten den Atem an.

"Was wird dem Mann vorgeworfen?", fragte eine Stimme neben Katharina. Sie wandte den Kopf. "Das ist der Rote Claas", flüsterte sie, als würde das alles erklären.

In diesem Augenblick brach die Musik ab. Katharina richtete den Blick rasch wieder nach vorn. Blitzartig führte der Henker das Schwert in einer einzigen Bewegung zuerst in die Höhe, dann in die Waagerechte und ließ schließlich die Spitze zu Boden sinken.

Katharina blinzelte. Was war geschehen? Hatte er den Hals des Opfers verfehlt? Der Kopf des Roten Claas hatte sich nicht bewegt. Mit Getöse setzte das Spiel der Musikanten wieder ein, und der Henker griff in das leuchtende Haupthaar seines Opfers. Er hob den abgetrennten Kopf in die Höhe und rief dem Richter zu: "Habe ich wohl gerichtet?" Der Richter nickte. Seine Antwort ging im Gelärm der jubelnden Menge unter. Katharina wusste, dass er die Frage zu bejahen und den Henker von der Blutschuld freizusprechen hatte.

"Wer ist der Rote Claas?", fragte der Fremde neben Katharina. "Und warum wurde er nicht gehenkt?"

"Das Gerüst auf dem Galgenberg ist noch nicht vollendet", antwortete sie. "Und er ist ..., er hat ..." Ihre Stimme versagte. Eilig schulterte sie ihr Bündel und stürzte davon. Die Tat des durch das Schwert Getöteten war jedermann bekannt. Mochten andere dem Fremden Auskunft geben. Sie würde nicht über den Roten Claas sprechen können. Über den anderen vielleicht, den geheimnisvollen, zärtlichen Claas, den Claas, der sie zum Lachen gebracht hatte. Der sie verzaubert hatte. Mit dem sie ein Geheimnis teilte – geteilt hatte. Die Erinnerungen ließen sich nicht verbannen. Mit tränenverschleiertem Blick stahl sie sich abseits der Wege von der Ritzebütteler Amtmannsweide an Häusern und Siedlungen vorbei und machte sich auf den Weg nach Lüdingworth, wo sie die Nacht bei Leuten verbringen würde, die ihr gewogen waren.

Am Morgen würde sie weiterziehen. Vor ihr lag eine ungewisse Zukunft, denn bei ihrer Herrschaft in Sahlenburg konnte sie nicht bleiben. Man würde sie vom Hofe jagen, wenn ihr Zustand sichtbar wurde. Und ihre Eltern würden sie verstoßen, wenn sie von der Schande erfuhren.

Während Katharina mit tränenblinden Augen auf sandigem Weg den schrecklichen Ort verließ, fand der Fremde einen mitteilsamen Bürger, der bereitwillig von der Untat des Roten Claas berichtete.

Die Tränen des Herkules

Obwohl Jörg Rascher seinen kleinen Sprengsatz gründlich vorbereitet hatte, benötigte er mehrere Stunden für die Installation. Seine Befürchtung, das Handy könnte im Keller der Villa keinen ausreichenden Empfang haben, hatte sich nicht bewahrheitet. Die Auslösung des Schalters durch die Vibration beim Anruf funktionierte zuverlässig, sodass der Stromkreis zu den Zündkapseln sicher geschlossen wurde. Nur die Anbringung des Benzinkanisters bereitete Probleme. Zwei Mal musste er das Haus verlassen, um geeignetes Befestigungsmaterial zu holen. 
  
  Schließlich war seine Installation vollständig und funktionsbereit. Ein Anruf würde genügen, um den Zündmechanismus zu aktivieren. Rascher hoffte inständig, dass es nicht dazu kommen würde. Wenn die Werte, die er hier vermutete, vernichtet würden, wäre die Aussicht auf einen baldigen Ruhestand unter südlicher Sonne dahin. Darum war es wichtig, die andere Seite über die Gefahr zu informieren. Wenn die kapieren, dass sie ohne mich nicht an die Sachen herankommen, bin ich auf der sicheren Seite. Und Susannes Kinder auch.
  
  Im Schein seiner Taschenlampe tarnte er sorgfältig den Zugang zum Versteck. Als er das Haus durch das Fenster wieder verließ, war bereits die Nacht hereingebrochen. Das Licht der Straßenlaternen beleuchtete den vorderen Teil des Parks, hinter dem Haus war es nahezu dunkel. Angestrengt versuchte er, mit den Augen die Dunkelheit zu durchdringen, um sich zu vergewissern, dass niemand ihn beobachtete. Er bewegte sich vorsichtig unter den Bäumen in Richtung Zaun. An der schmalen Pforte, die durch ein schweres Schloss gesichert war, vergewisserte er sich noch einmal, dass niemand in der Nähe war. Dann erklomm er den Mauersockel, in den die schmiedeeisernen Gitter eingelassen waren, und zog sich hoch. In dem Augenblick, als er sich über die spitzen Verzierungen des Zaunes schwang, vernahm er ein leises Lachen.
  
  Unter ihm, auf dem Fußweg, der außen am Grundstück vorbei führte, stand mit verschränkten Armen ein Mann, der ihn offensichtlich erwartet hatte. "Mach keine Dummheiten", befahl der Unbekannte und richtete den Lauf einer Pistole auf Rascher.

Die Tote im Leinekanal

Der Mann, der Laura töten würde, war voller Unruhe. Wieder und wieder trieb ihn die Rastlosigkeit durch die Wohnung. In der Küche öffnete er den Kühlschrank und nahm sich ein neues Bier. Während die schäumende Flüssigkeit in den Rachen strömte, schnippte er die Verschlusslasche aus dem offenen Fenster.

Wenn die Schnecke da wäre, dachte er, könnte ich ... Aber sie will solche Sachen nicht. Höchstens, wenn sie besoffen ist.

Er warf die leere Bierdose ebenfalls hinaus und suchte im Kühlschrank nach etwas Essbarem. Doch neben ihren Joghurtbechern fanden sich nur ein Stück Schnittkäse und ein Ende Fleischwurst. Er biss ein Stück von der Wurst ab und legte sie angewidert zurück. Dann lieber noch ein Bier. Diesmal schnippte er die Lasche in Richtung Abfalleimer, traf aber daneben.

Achselzuckend verließ er die Küche.

Scheiße mit den Tussen. Wenn man sie braucht, sind sie nicht da. Und er brauchte dringend eine. Bis sie von der Arbeit kam, vergingen noch Stunden.

Blödes Weib, ging arbeiten für die paar Kröten. Andererseits, wenn sie da gewesen wäre, hätte er sich nicht das geile Video reinziehen können. Außerdem – wenn sie tagsüber aus der Wohnung war –, konnte er ungestört seine Deals machen. Oder mal ’ne Tusse mitbringen. Für so Sachen wie auf dem Video. Aber mit den meisten war auch nicht viel los. Selbst die Nutten brachten nicht das, was er wollte.

Nur einmal war’s richtig geil gewesen. Als er das Messer dabei hatte. War eigentlich mehr Zufall gewesen. Aber die Alte war plötzlich sehr entgegenkommend geworden. Danach hatte er immer ein Messer mitgenommen.

Er durchsuchte seine Taschen. Keine Kohle. Jedenfalls nicht genug für das, was er jetzt brauchte. Wurde Zeit, dass er ein cooles Ding drehte.

Am liebsten würde er mal mit ihrer Freundin Laura ... Bloß, dass er dann Ärger kriegen würde. Im Suff hatten sie schon mal über ’ne Sache zu dritt gequatscht. Sie wollte lieber was mit zwei Jungs machen. Aber nichts mit Fesseln und so. Und Laura konnte ihn nicht so gut ab. Wenn er ihr allein begegnete, war sie immer ziemlich abweisend. Dabei war sie bestimmt total geil. So gut geformt. Besonders hinten. Kam wohl von der Lauferei. Wenn er sich vorstellte, wie er sie ... Wenn seine Schnecke nicht da war. Theoretisch könnten sie jede Woche ...

Wütend schleuderte er die leere Bierdose gegen die Wohnungstür. Ein dünnes Rinnsal lief aus halber Höhe die Tür hinab und tropfte auf den Fußboden.

Er starrte auf die leere Dose, ohne sie wahrzunehmen. Hier hielt er es nicht länger aus. Irgendwo musste sich doch eine finden lassen, mit der er ... auch ohne Kohle.

Als er nach seiner Jacke griff, klingelte es. Genervt riss er die Wohnungstür auf.

Und öffnete verblüfft den Mund. Aber er musste sich erst räuspern. Und bevor er etwas sagen konnte, sprach die Besucherin.

„Hallo. Entschuldige die Störung. Bei mir geht das heiße Wasser nicht. Kannst du mal nachsehen?“

Laura. Im Bademantel.

Letzter Abflug Calden

Als das Mädchen schrie, legte sich eine Hand über ihren Mund. Jetzt war nur noch ein schwaches Wimmern zu hören. Vorhin hatte sie noch gelacht.

Vorhin.

Während die Jungen sie über den Zaun des Freibades gehoben hatten. Wobei es seine Rolle gewesen war, den Stacheldraht niederzudrücken. Mit angestrengten Augen hatte er die Dunkelheit zu durchdringen versucht. Hannelore trug einen orangenfarbenen Minirock und eine weiße Bluse, die vorn zusammengebunden war. Darunter ihren Bikini, wie sie kichernd zugegeben hatte, als die Jungen sie zum nächtlichen Nacktbaden überredet hatten. „Aber den behalte ich an“, hatte sie gesagt, „ihr könnt ja nackt baden.“

Im Schwimmbecken hatte sie das Oberteil dann doch gelöst und auf den Beckenrand geworfen.

Hannelore.

Sie lebte in seiner Straße. Seit er ein kleiner Junge war, hatte er ihr langes, schwarzes Haar bewundert, später hatte er sich in ihre dunklen Augen und den hübschen roten Mund verliebt. Noch später, als sie die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden trug, als die kleinen, spitzen Brüste runder und voller geworden waren und nachdem er die winzigen Härchen entdeckt hatte, die am Beinansatz ihres Badeanzuges hervorkräuselten, war sie seine Geliebte geworden. In seiner Vorstellung. Abend für Abend hatte sie ihn geküsst und gestreichelt. Was niemals lange dauerte.

Sie war eine Schönheit, mindestens zwei Jahre älter als er und schon darum unerreichbar. Hannelore flirtete heftig mit allen jungen Männern des Viertels, aber niemals ging sie länger mit einem. Ihn übersah sie. Man erzählte sich, dass sie jeden fallen ließ, nachdem sie „es“ mit ihm getan hatte. Eines Tages, wusste er, würde sie ihn erwählen, ihn küssen und „es“ mit ihm tun. Nur mit ihm. Darum musste sie ihn vorerst „übersehen.“ Und sie würde ihm versichern, dass all die schlimmen Geschichten über sie erfunden waren. Er würde ihr glauben.

Trotz des kühlen Wassers pulsierte sein Blut heiß und drängend. Die leiseste Berührung hätte ihn zur Explosion gebracht. Während die Jungen durch das Becken kraulten oder im Nichtschwimmerabteil versuchten, sich gegenseitig unter die Oberfläche zu drücken, registrierte er aus den Augenwinkeln, dass es den anderen kaum anders erging.

Abwechselnd drängten sie sich an Hannelore, umarmten sie spielerisch, um sie zu tauchen. Aber das Mädchen entwand sich geschickt ihren Griffen, lachte hell und schadenfroh, wenn einer der Jungen nach Luft schnappte und sich die Augen rieb, weil sie seinen Kopf ins Wasser gedrückt hatte.

Ein seltsames Gefühl breitete sich in ihm aus. Stolz? Glück? Zufriedenheit? Er war stolz, weil seine Männlichkeit den anderen ebenbürtig war. Glücklich, Hannelore zu sehen, sie sogar berühren zu können. Zufrieden, weil die anderen Jungen ihn, den Außenseiter, mitgenommen hatten.

Später hockten sie atemlos am Beckenrand. Die Erregung war geblieben und ließ sich trotz der Dunkelheit kaum verbergen. Hannelore tat, als bemerkte sie nichts. Als die Wolkendecke zerriss und Mondlicht hervorbrach, suchte sie nach ihrem Oberteil. Doch einer der Jungen war schneller, schnappte es sich und rannte zur Liegewiese. Hannelore und die anderen im Pulk hinterher. In einigem Abstand folgte er ihnen. Es gab eine Rangelei. Plötzlich war Hannelores Höschen verschwunden. Sie beschimpfte die Jungen und wehrte ihre Hände ab.

Fasziniert und erregt, angezogen und abgestoßen zugleich, starrte er auf den sich windenden Körper. Hannelore war eine Frau, eine richtige Frau. Zum ersten Mal in seinem Leben sah er eine Frau nackt. Helle Haut, hervorspringende Brüste mit dunklen Warzen. Schwarze Haare. Auch da unten. Ein Schauer erfasste seinen Körper, ballte sich zu einem Strom, wirbelte durch den Kopf, den Rücken hinab durch alle Glieder und ging schließlich über in ein unkontrollierbares Zucken. Gerade noch konnte er sich abwenden, damit die anderen nicht sahen, was mit ihm geschah.

Ob sie gesehen hatte ...? Vorsichtig wandte er den Kopf.

Sie wand sich unter den Griffen der kichernden Jungen. Zwei hielten die Beine, einer die Arme. Die Beine waren gespreizt.

„Los, komm“, rief einer der Jungen, „du als erster.“

Grobecks Grab

Wenn er ins Bett zurückkehrte und der Schlaf nicht wiederkommen wollte, träumte er sich in die Caprisonne und ließ der Einladung an eine der hübschen jungen Frauen eine Fortsetzung folgen. Zuerst gewährte sie ihm tiefe Einblicke, später trafen sie sich im Kaiser-Wilhelm-Park, wo sie hinter dichtem Buschwerk ihre Kleider ablegte. Und dann bot sie sich ihm dar wie eines der Mädchen aus dem Fotomagazin, das ihm ein Vertreter für Stopf- und Nähgarne zum Preis eines Oberhemdes überlassen hatte. Vierundzwanzig Frauen in atemberaubenden Posen standen ihm zur Verfügung. Aber meistens wählte er die Dunkelblonde auf Seite drei. Sie hielt ihre Brüste mit den Händen umfasst und sah ihm aufmunternd zu, wenn er sein Opfer brachte.
Außerdem hatte sie ein wenig Ähnlichkeit mit Gerda Neumann. Gerda trug ihr dunkelblondes Haar ebenso zum Pferdeschwanz gebunden, bevorzugte bunte, schwingende Kleider und Röcke und lachte gern und viel, wobei ihre Wangen zwei Grübchen zeigten und ihre braunen Augen übermütig blitzten.
Neumanns besaßen ein Elektrogeschäft in der Groner Straße. Anton nutzte jede Gelegenheit, die dort ausgestellten elektrischen Bügeleisen, Staubsauger und UKW-Radios zu bewundern und die Bilder der Sängerinnen und Sänger zu betrachten, deren Schallplatten angeboten wurden. Neuerdings konnte man an einer kleinen Bar im hinteren Teil des Ladens die Platten vor dem Kauf anhören. Man zog eine Art Telefonhörer aus der Halterung, dessen Hörmuschel mit rosafarbenem Schaumgummi überzogen war, während Herr Neumann – wenn man Glück hatte, auch Gerda – unter der Theke die Nadel aufsetzte. Gerda musste sich dabei vornüber beugen, und Anton konnte einen Blick auf die Ansätze ihrer Brüste erhaschen. Dazu erklang die Musik direkt im Ohr, ohne dass andere Kunden gestört wurden. Mehrmals hatte er sich von Gerda die neuesten Platten vorspielen lassen: Elvis Presley, Peter Kraus und Conny Froboess. Fred Bertelmanns »Der lachende Vagabund« gefiel ihm besonders. Durch die Welt reisen, ungebunden, von den Frauen verwöhnt, ohne nörgelnde Mutter. Was für ein Leben!
Nachdem Gerda allerdings mit unüberhörbarer Betonung angemerkt hatte, dass mit der Anlage dem Kunden die Auswahl erleichtert werden sollte, wagte er sich nur noch gelegentlich in Neumanns Laden. Dann leistete er sich eine Schallplatte und versteckte sie unter der Matratze neben dem Fotomagazin. Eines Tages würde er einen Plattenspieler besitzen, sagte er sich und wusste zugleich, dass seine Mutter, solange sie lebte, diese Ausgabe niemals erlauben würde.
Gerda war die Frau seines Lebens, doch das wusste niemand, auch Gerda nicht, die ihn freundlich behandelte, aber sich nicht darum kümmerte, wenn er versuchte, ihren Blick festzuhalten.
Wahrscheinlich hatte sie längst bemerkt, dass Anton Grobeck nicht so forsch und aufrecht ging, wie eine junge Frau es von einem Mann erwartete. Zwar versuchte er, durchaus mit einigem Erfolg, den leichten Gehfehler zu kaschieren, aber wenn er nicht darauf achtete, verursachte sein von Geburt an zu kurzes linkes Bein bei jedem Schritt eine leicht schwankende Bewegung des Oberkörpers. »Schiefer Anton« hatten sie ihn bei der HJ genannt und ihn nur für niedere Dienste eingeteilt. »Du kannst froh sein«, hatte seine Mutter den Schmerz noch verstärkt, »so kommst du nicht zum Volkssturm.«
   

ZURÜCK

- Ende der Seite -